Стрёкот цикад сквозь стоны ветвей,
Ручейка звенящего ропот,
Теснины громад нависших камней,
Олеандрово-миртовый шопот.
Оглушённая Критом пытаюсь понять,
Что для счастия мне не хватает.
Искры солнца в звенящее море летят,
А тоска почему то не тает.
Море пеной шумит, затевая игру,
Волны рокотом ухо печалят.
От друзей каждый год в день рожденья бегу.
Почему и зачем? Я не знаю.
Год за годом бежит, поднимая волну,
Много радостей в ней и печали
И щемящего счастья тускнеет поток,
Тот, что в детстве мы счастием знали.
На Крите
© Copyright: Валентина Плачкова, 2011
Свидетельство о публикации №111122709603
Свидетельство о публикации №111122709603
Рецензии
