Пером чернильным на столе пытаюсь буквы рисовать,
Пергамент был дарован мне как свыше знак, как благодать.
Осмелюсь выразить в словах все то, что гложет изнутри,
Терзает душу мне опять, сбивает в кровь мои ступни.
Текучесть букв рождает слово, речей восторженный мотив,
И место лобное – голгофа хранит в себе один лишь миф.
Тот храм, где был сожжен Джордано, Иисус его не пощадил,
Прошелся дождь, сменилась карма, язык его и погубил.
Но если б было все спонтанно, слова бежали бы строкой,
То жив бы был сейчас Джордано и песнь его лилась рекой.
Они бегут пророй не глядя, не редко вводят нас в тупик,
Слова - отдушины тетради, стрелой в груди находят пик.
Под чутким взором чудотворца, они спешат своей строкой,
Так в них рождается упорство и мысль их течет рекой,
Они горят и угасают, их пепел по ветру летит,
Как птица-феникс полыхают, чтоб возродившись вновь ожить.
Памяти Джордано
© Copyright: Эльчин Ширинли, 2011
Свидетельство о публикации №111122602121
Свидетельство о публикации №111122602121
Рецензии