Наш год был гол и ни на что не годен.
Мы говорили только о погоде...
Страсть отблеском живого божества
пришла, ушла, пришла, и вновь ушла.
И каждый стал по-своему свободен.
Наш быт был неуютен, неугоден.
Так для чего плели мы кружева
и лгали всем, что счастливы мы вроде?
Теперь мы дышим: выдох-вдох, раз-два.
А где-то там, за гранью естества,
нет, бытия - нет, проще, проще - жизни,
мы словно в тёмной ризнице на тризне
наш год качаем в тихой укоризне,
но мы не он. Ведь ты жива! Жива?
Похоже всё опять уйдёт в слова -
мы назовём предательство ошибкой,
чтобы, как раньше, с деланной улыбкой,
плести из слов и жестов кружева.
Наш год
© Copyright: Владимир Немерцалов, 2011
Свидетельство о публикации №111122601551
Свидетельство о публикации №111122601551
Рецензии