Тоска на шее камнем висла,
С ума ведя, мороча чресла,
Да буквы множила на числа,
Былых времён сбивая масло.
И в обиходе меньше смысла,
И нет угла милее кресла...
Мехи худы - вино прокисло,
А солнце тлело, но угасло.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.