Глупый, изменчивый автор. ,

Твой стиль продрог в страницах мемуаров,
Застыл он там давно и не подвижно –
Он словно и не полон жара,
Стоит себе меж строчек, старой пылью.

Когда-то, так давно, что и не вспомнить,
За волосы тягали до потери,
Что пульса, что уставшей веры,
Но только чтоб услышать ноты музы.

Пусть будет это строчки исполина,
Пусть будет пара бледных прозовых страниц,
Но пусть хоть что-то пальцы с места сдвинет,
Нет сил терпеть порывы, страсть страниц.

И вот когда ты смог, вконец избившись,
Сорвать с ума и губ десятки строк,
Ты улыбаешься, без тени былой гниды,
И спать идешь – проблемы на потом.

Все можно было спрятать за страницей –
Пусть в ней всего лишь тонкий миллиметр,
Пусть легче будет перышка листвица,
Но ты свободен, исписав тот лик.

И вот сейчас, все старое осталось,
Сидит на полках, иногда крича,
Но ты с презреньем смотришь в книгу, шалость,
Идешь писать все новые века.

…А ведь они строптивы – мемуары –
Лишь стоить раз всплакнуть и прячьтесь все,
Они затопят все тома романов,
Размытыми чернилами утех.

Пусть можешь ты и делать лучше рифмы,
Пусть будешь старше с каждым днем –
Но вот начало позабудешь, первобытно,
И снова в нем окажешься ногой.

© Cezei. 15.12.11.