Я, наверно, не стану Ахматовой,
Коль играю в стихи, словно в шахматы
Мои клетки белы, ваши чёрные.
И чета королей обречённая.
Я, наверно, не стану Иосифом
Бродским. И популярным философом.
Изводить маетой белоклетные
Не судьба. Снегом ластиться к летнему.
Точно знаю - не вырасту пишущей
Ручкой, барышней. Ушком всеслышащим.
Но в любом безнадёжнейшем случае
Я впитаю от классиков лучшее.
Прогнозы
© Copyright: Фиолетовый Акцент, 2011
Свидетельство о публикации №111122510833
Свидетельство о публикации №111122510833
Рецензии