Птицы

Внутри что-то молчит.
Кажется, я и сам вовсе неразличим
на фоне этих обоев.
Каждый день - боем
с самим собой.
И меч затуплен, и сломан щит.
Да и с кем тут бороться?
Над головой - прокуренное солнце.
От дыма в горле першит.
Третий день сидишь в кубе,
прыгаешь, а рифмы - об потолок
бьются, бьются,
хочется проснуться,
из окна выброситься. Вернуться.
И никогда не уснуть.
Падаешь в тучи,
словно Кёртис*, чтобы забыться.
Но ощущения остаются.
И понимаешь, что это не тучи,
а едкий дым...
И в моих рваных лёгких
вьют гнёзда птицы...
Им тоже снится
далёкая ясная синь.

25 декабря 2011 г.

* отрывок из интервью Яна Кёртиса незадолго до самоубийства:

"-Что ты имеешь в виду, говоря о "полете"?

- Хочу реализовать свои сны. Например, мне часто видится, как гигантский гриф парит над Манчестером, держа меня в когтях. Потом он бросает меня в облако, и я начинаю тонуть в этой мерзкой воздушной каше. Ощущение невообразимо прекрасное....

- То есть, это та же ненависть к своему телу? Желание смерти?

- Нет. То, что я имею в виду - не смерть, а некий намек на нее, подсознательный прыжок через смерть, которую я считаю материальной. Первое чувство, которое я связываю с ней - боль. И лишь хочу оказаться в идеально бестелесной среде, слушать Вагнера и наслаждаться отсутствием собственных костей, конечностей и ощущений. Что-то не то говорю?"