Не спеши, взахлёб не надо, этой боли будет много,
птицы из чужого сада ожидают у порога,
а глаза у них пустые, словно мрак окон соседних,
не ходите стороною, там, где был убит Есенин…
Не ходите пить у речки, где с Дантесом бился Пушкин
в поединке пистолетном так, что замерла кукушка
и секунды отсчитала вслед всем истинным поэтам,
лишь душа опять писала о красе земного лета…
Не езжайте в этот город, там лежит в могиле Бродский,
смерть заглянет вам за ворот, как дитя в приют сиротский;
муза-мать, дитя покинув, отдаётся за варенье,
а имеющие пишут на груди стихотворенье…
Не пытайтесь вы до неба дотянуться, коль не в силе,
много полегло поэтов, их одной косой косили;
урожай собрали горький на прокорм всех поколений,
может кто-то из грядущих воспоёт нас, словно гений…
Не ходите стороною, там, где был убит...
© Copyright: Денис Готтесман, 2011
Свидетельство о публикации №111122400613
Свидетельство о публикации №111122400613
Рецензии