Трава
Поднимаются кончики копий,
Устремлённых в небесную сферу,
На полях, на газонах, по топям,
Прорастая из Таинства веры.
Уходя молодыми корнями
В перегной легче пуха и праха
Той Любви, тех Святынь, тех Желаний,
Что в нас живы. От Божьего страха
Возникает грядущая завязь
На дичке, нам привитом оттуда,
Где во Тьме, нам на встречу отправясь,
Разошлись с нами Совесть и Чудо…
© Copyright: Юлиан Фрумкин-Рыбаков, 2011
Свидетельство о публикации №111122405817
Свидетельство о публикации №111122405817
Рецензии
