***

Слова поэта как и строчки,
Увы уже теряют вес,
Неся взамен одни лишь точки,
Падая каплями с небес,
И вновь бумага раскрывает,
Мой затаившийся талант,
Огонь души уж угасает,
А сумрак друг и адъютант,
Ты понимаешь всё не ново,
Я знаю что всё не всерьез,
Круговороты дней знакомы,
Как сумрак пережитых грёз,
Лишь темнота и нет уж света,
И предсказанья так близки,
А мир сейчас не даст ответа,
Прибавив мыслям лишь тоски,
Перо в руках и вновь творенья,
Ложатся ровно на тетрадь,
Может талант может забвенье,
Лишь вам судить не мне решать!
Вновь обсужденье своих мыслей,
Я расстилаю по строке,
Вопросы звёздами повисли,
Как стих в оторванном листке.
И о любви писать уж поздно,
Уж поздно что то изменить,
Все чувства стали не серьёзны,
Лишь грех и похоть будут жить,
Разврат ликует в отношеньях,
Неважно всем слово «любовь»,
И я один в своих решеньях,
Падаю вниз вставая вновь!
Зачем добро дарить лукавым?
Ведь все получат всё сполна!
Конец придёт с рассветом ржавым,
Накроет мир греха волна,
Лишь люди сами виноваты,
В том что разгневался Господь,
Забыты напрочь все морали,
Вместо души страдает плоть!
Звёзды не светят для влюблённых,
Поскольку в мире их уж нет,
И вкус любви ночей бессонных,
Унёсся вдаль на много лет.
Измены похоть и развраты,
Все предпочли вместо любви,
Лишь грома громкие раскаты,
Заденут раны до крови,
О чём писать теперь поэту?
В этом смятенье смутных дней,
Лишь о проблеме этой жизни.
И не о чём только о ней!
Мой секундант моя тетрадка,
Перо с чернилам лучший друг,
Поэт ли я это загадка.
Конец придёт быть может вдруг,
Но а пока всё как обычно,
Ведёт нас тьма на эшафот,
А страх не много не прилично,
В сердцах играет фразой нот,
И лишь в не многих есть та жила,
Что в состоянье спасти мир,
Кто видит как всех зло сгубило,
Кому любовь ещё кумир,
Надежда есть хоть не большая,
Что мы опомнимся от сна,
И все запреты нарушая,
Вспомним что жизнь в нас влюблена,
Слова поэта донесутся,
Впрочем как строчки до сердец,
Перо с листком соприкоснуться,
И вновь начнёт творить творец!!!