Твоя рубашка из хлопка

А ты ведь тогда меня еще любил,
Ту смешную, забавную в твоей старой рубашке,
А ведь ты все мне бы простил,
Той наивной в светлой такой неглаженной…
А я ведь тогда еще была рада,
Одевать после холодного душа твое сухое,
Чтоб сверкая холодными пятками,
Закутаться в плечо твое ,в сердце то ледяное.
А ведь я любила так запах твоей одежды,
Смесь порошка и духов своего мужчины,
Твои рубашки едва прикрывали мне самое дорогое..
А теперь  даже в рубашках  я буду искать причину.
Мне б укутаться в не по-зимнему теплый декабрь,
Зацепиться случайно за твой рукав,
Только спит твой любимый и  уже  не ждущий Киев,
Даже не зная, насколько ты был не прав….
И рубашка , лишь  единица того теплого спящего тела,
Что ныряет день ото дня как рыба в свою работу…
Киев не понял, Москва не знает,
И рубашка лежит на спинке стула..не понимая  кто ты…. 
И лишь твой запах доподлинно в светлом хлопке.
Плюс - нелюбимой женщины , родной аромат ее тела,
Все ответы еще не созрели в твоем нутре,
А одинокий Киев шепчет тебе по ночам: не в рубашках дело.