Сегодня утром город остался без Солнца. И кто-то ходит по нему и плачет. Кто-то другой едет в трамвае и смотрит из грязного окна на желтый от собачьих меток и пыли снег.
На крыше живет художник. Когда он просыпается, снег летит прямо в открытую форточку, ложится на пол в виде чьих-то снов и молчит. Тогда я беру Его за руку, и мы падаем прямо в тающий от весны город, обросший паутиной чужих следов. Здесь почти у каждого своя крыша, ветер, весна. Но Солнце понемногу уходит от всех.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.