Его мельком окинув оком,
Не назовёт никто пророком.
Ходит некий в костюме потёртом,
Бьётся лбом до упаду,
Люди думают: «За каким чёртом...?»
И нет никому с ним сладу.
В своём Отечестве пророки
Смешные, дескать, чудаки,
Беды предсказывая сроки,
Всего лишь чешут языки.
В народе нашем на слуху _
В бреду, мол, чешет чепуху.
От истин, верно, недалёки,
Но и без них полно проблем –
В своём Отечестве пророки
Глаза «мозолят» всем.
От их усмешек на устах,
Тревожно, что ни говорите,
Всё ж в наши души входит страх
От всех обещаных событий.
Иные – их совсем немного,
Чем чёрт не шутит, говорят:
«Вдруг в пропасть суждена дорога,
И тот пророк сам чёрту брат.
Но затыкая крепко уши,
Мы, словно, тем спасаем души,
А нелюбовь у нас к пророкам
Давно уж стала нашим роком.
Глухое время – мир глухих,
Пророки есть – кто слышит их?
11.03.2011.
Пророки
© Copyright: Михаил Сасонкин, 2011
Свидетельство о публикации №111122304156
Свидетельство о публикации №111122304156
Рецензии