Доходяга

Доходяга

Мутный взгляд, хрипит нутро,
Тело бренно всё равно,
А душа все к небу в тяге,
Ноет сердце доходяги.
Он идет сквозь тьму дворами,
Часть себя несет в кармане,
Чтоб продать за грош холодный,
Чтоб не быть насквозь голодным.

Вышел к свету где метро,
Здесь без перемен давно,
Как всегда уходят люди
С освещенности во тьму,
Растворяясь в шуме гуда,
С головой ныряют в мглу.

Встал у выхода смиренно,
Сигарету закурил,
Вечер нависал надменно,
Пустотой его давил.
Он выискивал с тоскою —
Обратиться бы к кому,
Так он встретился со мною,
Увидав сквозь темноту.

Подошел ко мне с вопросом:
«Книгу у меня купи?»
Я взглянул на него косо:
«Что за книга? Покажи».
Были в ней поэтов «Искры»
Напечатаны стихи.
Я купил. А чувство грусти
Мне ударило в виски.

Он просил меня сердечно,
Книгу в мусор не бросать.
Я ответил ему честно:

«Сам люблю стихи писать,
И я знаю строкам цену,
Ведь расту поэтам в смену».

Улыбнулся мне он скромно,
И спросил меня опять:
«Хочешь я стихотворенье
Буду прямо здесь читать?»
Я ответил: «Да, конечно,
Ты его мне расскажи»
Он его прочел столь нежно,
Очень честно, от души.

Я спешил на электричку,
Слушать дальше я не мог,
Сердце ныло как-то слишком,
От прочитанных им строк.

Я храню сейчас ту книгу,
Что я смог тогда купить,
Будто часть души великой
Обреченного на смерть.

Осень 2008