твой рисую портрет

Я немного в душе художник
И лишь чуточку больше поэт,
В час, когда мне совсем одиноко,
Для себя твой рисую портрет.

Взору ты представлялась толстушкой,
Слышал где то про женщин, бальзаковских лет,
Мозг усердно твердил, что ты душка,
Ведь не был же ты с ней тет а тет.

Но однажды, завидев нагую,
В баньке жуть как она хороша,
Идиотом считаюсь поныне,
Делай выводы мол, не спеша.

Ты стояла, водою омыта,
Вся искрилась от капель дождя,
Даже веник краснел от натуги,
Обнимая твои телеса.

Пусть животик немного опущен
И не так уж ядреная грудь,
Но склонился пред ней на колени,
Чтобы ножку потрогать чуть-чуть.

О какой островок живописный
Мне предстал у слияния ног,
Знать творец потрудился усердно
Райский ей, сотворив уголок.

А когда ты склонилась над шайкой,
Величаво мочалку взяла,
Две ласкающих взор ягодицы,
Соблазнительно в такт колыхнулись слегка.

И рискнул я дотронуться тела,
Но вода забурлила в котле,
Ох, нахал прошипело полено
И сгорело на жарком огне.

И стоит предо мною девица,
Вся окутана легким парком,
Как назвать тебя может царица,
Раз нежданно пришла ты в мой дом.