В поисках снега

Спрятать себя под пледом, взять туда плеяду французских поэтов и звезд. Отправить в небесную белый запрос с просьбой снега, получить отказ и сделать себе наркоз – мнимый, как воздвигнуть стену между собой (нежным и милым) и сном. Потом обнаружить, что спал все это время, проснувшись первого декабря первого года сотой весны, обнаружить, что сотовые всех нужных залиты шампанским - отключены. И тогда нужно б забрать себя из-под пледа, перестать корчить из себя красивое лето - поэтому встать и приехать, прийти, прибежать, запыхавшись, к тем, кто не спорит, не спросит, и поможет тебе не сдаться.
А мне некуда. У меня все скоростные олени запряжены в спицы толстой пряжей – как символ нехватки тепла. И все так же нет снега, а завтра уже первое декабря.
________________________________________

Развешу по стенам цветные огни, достану елку из пластика, рядом поставлю, раскидаю по рабочему любимое «ты», и сделаю вид, что зима и фантастика. Гирлянды угробят покой тех, кто бродит по улицам ночью. Все будут думать, что тут уже праздник, а я буду сидеть и думать, ссутулившись, что есть где-то тот, кто тоже так «счастлив». И ничего, и не страшно, и мне не темно – иллюзия движения города в тоненьком проводе, второй день зимы, календарно, окно - открывается в поисках холода. Еще можно виски, неразбавленный, и без местоимений, продолжаю искать в холодильнике лёд, как на улице снег – совпадение. Кажется, было такое вчера, и позавчера, и проза, это нечто такое, как настроенье-кино, - и это тоже когда-то, наверно, пройдет, как прошлогодняя в сердце иголка-заноза.
______________________________________

В принципе, путать туман со снегом – это нормально, уже месяц прошел – а люди кричат до сих пор про Навального, не странно мне. Серьезно, уже не странно. Но и не похуй. Просто мне плохо. Мне бы самой закричать об этом, а я тихо мурлычу про «паузу в лето». Сквозь все белые стены, в отсутствии электричества, как у Стивена Кинга, наверно, поэтому снятся кошмары, поэтому жажда магического. Поэтому сюрреалистически рисунки черным в блокноте – главное, сегодня не думать о Боге. О судьбе. Я к тебе. Я к тебе, я к тебе…Ладно, не буду кричать, не пугать соседей, не ловить языком снежинки. Кстати, у моей подруги – есть кошка Пушинка, и она белая старая леди, а у меня молодое и черное зло – ирония Санты. Хо-хо. Ну это так – лишь бы не думать о криках, не позволять срывы голоса. Еще полчаса – и десять дней до нового года, на третью метель, снег снова тает, не согревает белой простынью, - он простыл и отказывается идти на работу. Как будто бы каждый день для него суббота. Господи, и зачем я подумала о тебе? Поиски снега закончатся в январе.