броский

у тебя был шарф беспредельно броский, из наушников падал тяжелый рок.
а в моем блокноте смеялся Бродский (он всегда скрывается между строк).

у меня были руки в ежовых перчатках - ни нажать на курок, ни обняться.
а ты мог говорить лишь о тех отпечатках, что сдают наши судьбы на пальцах.

ты стоял среди мрачных высоток - так же прочен. надежен. высок.
молодой. будто юноша, отрок. чей-то дьявол. ничейный бог.

я искала тебя среди прочих. но нашла только тени и снег.
знаю прикуп - живу не в Сочи. жду потопа. ломаю ковчег

и смотрю только жесткий арт-хаус,мне прописан бредовый сюжет.
в тех местах, где господствует хаос, чтут каноны, но гасят свет.

и мне по боку эти лица, что снуют здесь в анфас и в профиль.
среди тысяч людей - единицы, кто стреляет до первой крови.

остальные - добьют ногами и зарядят контрольным в темя.
мы считаем себя богами. мы считаем себя не теми...

контрабандой мне выслали буквы, я несу за пазухой Слово.
оно цвета декабрьской клюквы - я убью за него любого.

твои трехмерные свастики на шарфе беспредельно броском
стираю квадратным ластиком и рисую небо кристально плоским.

меж страниц улыбается Бродский, ему нравятся эти пейзажи.
я кидаю в тетрадку наброски. время праведной распродажи -

все слова, что пылятся в столе под бумажно-печатным игом
я сожгу и пущу по земле... пепел ветром развеется мигом.

много сказано было в начале. хватит с нас многолетних интриг.
ты красив. независим. печален. со страниц непрочитанных книг.

заманил в свои прочные сети твой бесцветный прозрачный взгляд.
я за всё... я за всё в ответе... перед тем, кто не светел, но свят.