Палитра боли многоцветная

Я помню – нечаянно коснулся тебя в лифте.
Ты мне ответила. Невольно ли?
О своем одиночестве мне сказала без слов.
Я тебе поверил и одиночество мы поделили.

Палитра боли многоцветная.
Она похожая на осень.
Куча листьев укрыла тело нагое.
Оно заснуло в ожидание белой зимы.

Сегодня мне больно. Я таю в палитре.
Ты ушла, остался твой призрак.
Беседую с ветром как с пастухом.
А ты отвечаешь издали за рекой.

И шепчем мы с тобой об июле.
О береге нашего Синемория.
О страстях наших вакханальных диких,
Которые светятся как в пейзаже Омира.

И шепчет палитра осени
О нашем памятном времени,
Когда ты спала обнаженная,
Сытая любовью
И во сне морщила носик.

Ты бросила палитру нашу.
На этот раз Медея
Не помогла Язону.
А Америку давно открыли.
Что ты в ней все ищешь?
На что разменяла руно золотое?

Разве любви и лавров тебе было мало?
У тебя – и красота и мудрость.
И письма нежные писать ты так умеешь.
Но я все спрашиваю – письмам еще веришь?

Разве быть богатым это все?
Деньгами оплатишь и славу и почет.
А ты забыла, что в пустыне
Искушали ими Христа? Но он не поддался.

Скажи мне сколько авантюр и мудрость,
И славу никчемную захватить хочешь?
Быть может, в будущем необозримом
Все-таки любить ты научишься.

Рисовать ты научишься
И страдать и ценить…
Кровью сердца будешь писать.
Будешь плакать и рушить…
Но будешь еще создавать.

Я устал от твоих невозможных стремлений.
Я устал от твоих несбыточных надежд.
Заарканила ты меня в сети одиночества
И утопила мое сердце в желаниях.

Моя палитра – боль бессильная.
О, моя горечь, будь осенью красивой!
Пусть твое тело пробудится песней.
Вернись, о, вернись, моя птичка небесная!