Как из омута ночей
выбраться в реальность,
перекрыв гнилой ручей,
где течёт печальность?
Доброхотная луна
надо мной смеётся,
говоря, налей вина,
всё и обойдётся,
ночь пройдёт, наступит день
и ручей засохнет,
и тоски ночная тень,
как пузырик, лопнет.
Пил я сидр и бордо,
божоле французский.
Это было всё не то,
как-то не по-русски.
Самогоночки б нагнать,
вусмерть, чтоб упиться
и печаль с тоской прогнать,
да во сне забыться.
А луна твердит своё,
не угомонится -
Это, братец, всё враньё,
утро вон струится!
Утром вспыхнет солнца луч,
и, проснувшись, птички
пропоют - Себя не мучь,
знай марай странички!
И с тех пор я не ходок
к омуту ночами...,
а пишу, шутя, стишок.
Убедились сами сами?
Пишу шутя...
© Copyright: Михаил Дэвэ, 2011
Свидетельство о публикации №111122103602
Свидетельство о публикации №111122103602
Рецензии