Творцу человеческих грез,
Пророку эпох, поколений.
Он крест свой еще не донес,
Но был очевиден, что гений.
Он словом и рифмой был прост
В то сложное время застоя.
Пытался наладить он мост,
Ему не давали покоя…
Бесстрашие песен и строк,
Пронзительность смысла и красок.
Язык, словно острый клинок,
Лишал нечестивцев их масок.
Он не любил, когда наполовину,
Или когда прервали разговор.
Терпел он их, когда стреляли в спину,
И запрещали выстрелом в упор…
Не гнался он за почестью и славой,
И нимб не рисовал над головой.
Беру ему знакомую гитару,
Пою тебе: «Спасибо, что живой!»
Высоцкому
© Copyright: Борис Артюхин, 2011
Свидетельство о публикации №111122009041
Свидетельство о публикации №111122009041
Рецензии
