Not Time To Dream. Part 8

Эта зима не открыла новых дверей. Морозный ветер весело раскачивал вечерние ставни, наполнял  набережную неуютным свистом. Ему не было дела ни до одиноких торопливых прохожих, одетых в новые полушубки и шубы, плюющих на смерть сотен несчастных зверей, но так заботливо несущих домой пакеты и сумки с кормом для кошек-собак, ни до весёлых буйных пьяных компаний, так давно порабощённых змеями, что их стеклянные глаза не могли лицезреть и слышать.
 ОН стоял у проржавевших перил. Так не по-зимнему одетый, но согретый своим безумным занятием...
 - Мама, мама, а что этот дядя делает? А ему не холодно? А он не заболеет? - Вопрошал мальчик лет девяти от роду, закутанный в новенькую дублёнку, словно в одеяло.
 - Нет, сына, он уже болен...
А парень всё играл и играл на воображаемой скрипке, стараясь дарить прохожим возможность оглянуться, хоть чему-нибудь удивиться, подарить радостную тему для разговора в семьях, погрязших в быт и вечные проблемы на работе, учёбе, и где-либо ещё.
Тёмно-синий камзол музыканта был распахнут, так что ветер спокойно вырывал тепло из тела этого талантливого сумасшедшего. Но ему было всё равно. Музыка лилась на мостовую. Старой скрипке не были страшны ни холод, ни зной, ни взгляды... Мелодия рождалась в уме и вытекала, пробегая по растрёпанным волосам, пыталась отогреть закоченевшие пальцы, сжимавшие невидимые струны и придуманный смычок с одиноким волосом. Часы проходили мимо, озираясь и путаясь в непонимании происходящего... А ОН улыбался... Старательно выводил замысловатые фигуры, изредка поглядывая на пустую шляпу, лежащую в ожидании подаяния...
Вдруг кто-то из серой толпы, такой же высокий и длинноволосый, только в шарфе и с застёгнутым камзолом, подошёл к скрипачу. Сняв зубами перчатку, и порывшись в кармане тонкими пальцами, достал горсть монет. Настоящих. Не выдуманных. Наклонился и бережно положил в шляпу.
 - Спасибо тебе, Маэстро...Спасибо... - Сказав это, слушатель удалился под взглядами ещё больше удивлённых прохожих...
На следующий день, Музыканта на привычном месте не оказалось... Никто не удивлял окружающих пустое место людей... И лишь чудесная мелодия одинокой скрипки лилась по мостовой...