Что наша жизнь...

                ***

                Что наша жизнь
                в потоке дней безликих значит?
                охота БЫТЬ
                отбита суетой
                и беспределом чувств
                изношенных, невнятных.
                Вот входишь в дом,
                в свой собственный,
                но лиц не узнаёшь…
                И, припечатанный испугом к креслу,
                бормочешь то ли молитву,
                фальшивишь ли песню…
                Как удивлён ты
                Какой-то зыбкой переменой.
                Она – в тебе.
                Она застряла прочно
                в башке твоей, как ржавый гвоздь…
                Ни есть, ни спать не можешь ты –
                твоё смятение растёт…
                Что – ждёшь гостей?
                А может, гостью?
                Что происходит, чёрт возьми?!
                Иссохнув от тоски и боли,
                Ты молишь о какой-то Встрече,
                и в мыслях не допуская,
                что Её
                может и не быть…