Марине Цветаевой

Писать любила красными чернилами,
как кровью расписавшись на века.
Ведомая невидимыми силами,
парила над листом ее рука.

Добра ли, зла, иль просто обольстительна
с разверстой, целомудренной душой...
Поэт - творец. Ему вполне простительно
Быть всюду и везде самим собой.

Как женщина неистово влюбленная
во все, что вызывает жар в груди,
всегда в разрез, насмешкой ущемленная,
стремилась перейти черту в пути.

Летящая,  звенящая, бегущая,
вскипающая искрами костра,
все ж, в пустоши людской,
не внемля Сущему,
приблизившая логику конца.

Стихи - есть лик, правдивый и мучительный,
взрывающий сознание людей.
В чреде признаний и статей хулительных
так мало чистых, праведных идей!

Вот дамочки расковано и дерзостно
мусолят тему «лесбоса» в любви,
как будто уличив поэта в мерзости,
в нечистоте неистовой крови.

Им, помешавшимся на зоне ниже пояса,
как видно, не дано понять ее,
Осмыслив суть и тон живого голоса,
увидеть, охватить сознаньем все.

Поэт - звезда, иль зарево кометное,
Поэт - огонь. Смотри, не обожгись.
Его  постичь - желание заветное.
Но, не возможно взором выпить высь...

•      *       *

Нам, вдыхающим жар костра поэзии Вашей,
Расщепляющим суть вещей над причастною чашей,
Убегающим от себя, подражающим слепо
Остроте вашей мысли,  (порою, смешно и нелепо!),

Нам, ничтожным, великим, безликим и скудным,
Не достичь Эвереста поэзии мудрой.
Каждый ищет себя, как умеет, доверившись Слову,
Потрясенным приникнув к трагедии взором.

Кто придумал великую, сладкую муку сложенья
Слова с ритмом (на грани самосожженья)?
Кто вложил это в сердце и сделал Законом,
Дав звучанье бесстрастным и древним канонам?

Нам ли спорить с реальностью новой эпохи?
Пропиарено все, прочь  от сердца наивные вздохи!
Уничтожена совесть, поругана, предана  правда.
Но, поэзии нить лишь прочней среди этого ада!