Горожане

По какому таком правилу
выживать на мощёной каменной,
на иероглификой граффити
перечёркнутой мостовой?
Не в лугах, не в хлебах нескошенных,
не в гнездовьях чужих заброшенных,
не в степи на цветистой скатерти
с облаками над головой.

Здесь, где смрад и ад человеческий,
где увечным, больным и немощным
уповать кроме бога не на что,
но нельзя удалиться в скит.
В этом городе изувеченном
выше уровня общей ненависти,
нам добро б лозой по стенам плести,
а не множить угар обид.

Что ж мы, знать не знаем ли этого,
что любое слово – не просто звук,
что нельзя сойти и оставить круг,
что за всё придётся платить?
Что любое действие – к действию,
что любое зло – корень бедствия,
что наследия без последствия
ни оставить, ни возвратить?

Значит что же, отдаться панике?
Сокрушать соборы и памятники?
Или крылья из воска вылепить
и лететь на закат Земли?
Чтобы пастью встретила пустота.
Или... просто шесть цифр: «Ну, как ты там?»
И сойдутся две параллельные
Пусть не сразу, а там, вдали.