Цыганская душа

 *  *  *
Время помнит казнённых. Издревле оно,
в жизнь поправки внося, эшафот превращает
в пьедестал из величественного гранита.

В нашем городе – осень. В весну свою веря,
рдеет дерево, будто взошло на костёр.



*  *  *
В осенней роще, посреди поляны,
увидел я огромный жёлтый пень.
К нему прилипла пара влажных листьев,
алеющих, как пятна свежей крови.
Мне лобным местом показался он.



*  *  *

Осенний перелёт. Большие птицы
птах малых на себе несут, когда
те устают держаться над землёй
и над морями. Может, в журавлей
переселилась наша человечность?



*  *  *
Трепещет вся, играет липы крона
так, будто инкубатор предо мной.
Слетают листья жёлтые на землю,
и кажется, что ветер их считает.
Считает, как по осени – цыплят.


 
*  *  *
Сошлись деревья табором. Листва
кружится, кувыркается, танцует
и с ветерком несётся по дороге.
Гляжу на яркий праздник листопада.
У осени – цыганская душа.