Старые стены

А жизнь пролетает, мы с нею стареем,
И годы прожитые внешность не красят. 
На бунинских тёмных печальных аллеях 
Уже нам не встретить тургеневской Аси
И в окнах туманных не ждут незнакомки,
И «луч в тёмном царстве» не нам вовсе светит,
Кругом неизвестность, одни лишь потёмки
И мрак подземелья, а мы — его дети…
Уходят в небытье слова и поступки,
И фото старинные, книги и лица,
Никто не споёт нам опять о голубке,
И «сон Веры Павловны» нам не приснится…
Культура уходит неслышно, незримо,
И классика гибнет в цепях Интернета,  
И Ги Мопассан так изящно, игриво, 
Уже не расскажет нам в книге об ЭТОМ...
И сеять разумное с вечным и добрым
Никто не зовёт, не спешит и не хочет,
Ведь мир вдруг прикинулся пошлым и злобным,
И пепел Клааса уже не клокочет.
И стих к нам доходит в лучах монитора,
На кнопку дави – он уйдёт в неизвестность,
И только лишь в старых стенах коридора,
Витает распятая наша словесность…