Ты правду людям говорил,
Тебя не понимали.
Ты в черный список угодил
Еще в своем начале.
Теперь лежишь ты под землей,
Уйдя из жизни скотской.
И вот стою я над плитой,
Где выбито "Высоцкий".
Вокруг глухая тишина
Лишь ветер листья гонит.
Я выпью крепкого вина,
И пусть душа застонет.
Луна пусть в небе задрожит.
И дождь слезой прольется.
Уснул певец. Он здесь лежит.
Он больше не проснется.
И не возьмет его рука
Аккордов на гитаре,
Чтоб бюрократа-дурака
Аккордами ударить.
И не услышим звон струны,
Не насладимся больше лирой...
Ты был, певец, для всей страны
Ее карающей сатирой.
Певец. Ты был зато не мил,
Что пел не по заданью.
И бюрократ тебя лишил
И титулов и званья.
У нас сейчас в почете тот,
Кто правду забывая,
Слащаво песенки поет,
Пороки прикрывая.
Умолк твой голос навсегда.
Но не умолкнешь никогда ты.
Взойдет еще одна звезда.
Пусть не ликуют бюрократы!
На смерть высоцкого
© Copyright: Константин Стукалов, 2011
Свидетельство о публикации №111121808753
Свидетельство о публикации №111121808753
Рецензии