Бочки и строчки

В темноте лежу, зеваю.
Понимаю - не уснуть.
От безделья сочиняю.
Стих? Поэму? Что-нибудь!

Из другого измеренья
Мысль неясную тащу
И быстрей - в стихотворенье.
Нужно рифму? Я ищу.

Рифмы - жутких фильмов страсти.
Может, их подсунул чёрт?
Расстрелять - эх, был бы бластер! -
Скопище ужасных морд.

Нет! Мои уродцы эти!
Я сама их создала.
Для меня они - как дети.
Не хочу желать им зла.

Страшных монстров уничтожить
Не поднимется рука.
Как в себя стрелять. А, может,
Приукрасить их слегка?

И с трудом исчадья ада
Я в порядок привожу.
Все готовы. Вид что надо.
Их по строчкам рассажу.

Но рифмованные строчки
Не вмещаются в стихи.
То они толсты, как бочки,
То тощи, как червяки.

Что мне с ними делать?! Боже!
Есть в истории пример.
У Прокруста взять бы ложе,
Уложить бы их в размер.

Я без сна всю ночь трудилась.
Ну и что же? Гду стихи?
В результате получилась
Куча всякой чепухи.



            1997 г.