И, как всегда, поэты развлекают
себя самих и писают, священны,
как местная, с Большого Скотного, буренка, -
ссут мимо писсуара -
по родинам косым дождем идут -
не замочив. И каждый сам свой стол,
свой стул. Под Богом
ходить или под эго суть одно.
Самопасущиеся что обрящут
народы и меньшинства? Верно, верно,
пожалуйста, прошу вас, ближе к тексту, -
с гремушками ярмо, все тот же бич.
Еще - их резать или стричь. Особенно кудрявого араба.
И как всегда, творцы безумно тешат
себя самих - и писают, священны, -
и, их заслышав, млеет-млеет быдло...
в который раз уже изобретая
нужду в кумире. Пусть же, как тогда,
самих себя поэты развлекают,
покуда наконец
фанат с ружьем -
любитель страстный человеколовли, -
не спустит до упора
отвисший, словно челюсть, свой крючОК.
***
© Copyright: Виктор Психоделло, 2011
Свидетельство о публикации №111121801183
Свидетельство о публикации №111121801183
Рецензии