Жизнь исписана, перечёркнута,
Запасных чернил, что-ли взять,
То ли истина перевёрнута,
То ль фальшивая благодать.
Возьмёшь милые, перекрестишься,
И опять окунув перо,
Со своею жизнью вновь встретишься,
Что с годами легла на дно.
И не ойкаясь расцелуемся,
И чернила тому праща,
Разольются неровной лужицей,
Начертав на листе сгоряча..
Что ты милый мой, моя милая,
Как давно не вели бесед,
Что не волен так, расспросила бы,
И не гаснет за полночь свет.
Свет отверженный, свет непонятый,
Отраженьем своим горя,
Каждой клеточкой переполненный,
За собой уведёт не зря.
Ночка тёмная, не последняя,
Уж опять открывает восток,
Отпустила уж гостья вечерняя,
И как-будто опять одинок.
Так расстанешься, на мгновение,
А дорога поёт своё,
Может в следующем поколении,
Собирать мне своё жнивьё.
Снова вечером..
© Copyright: Владимир Апрель, 2011
Свидетельство о публикации №111121709636
Свидетельство о публикации №111121709636
Рецензии