Бессмертный гость сидит со мной. В окне
напротив нас дрожит глухая ночь.
Тепло свечей и терпкость каберне
вплетают наши тени в эту ночь.
Немного слов, немного темноты.
Меж нами льется желтый свет,
к нему подсолнухами в кабинет
из книжных корешков растут мечты.
Герои, авторы, читатели несут
в своих ладонях души – огоньки,
сияющие через пустоту
из жизней – в книгу, в жизнь – из книг.
На свежий воздух выйдем через сад
и по террасе босяком за дом,
услышим елей кислый аромат
и запах дегтя, растворенный в нем.
Прохлада мыслей с воздухом – одна.
Мы растворяемся по мере сил.
Для тех, чей дух спокоен на Руси,
морозная погода столь важна,
что мысли, в зиму, даже не нужны.
Когда вот так по снегу в ночь идешь,
то слышишь, как под пнями спят ежи
и чувствуешь, каков он – еж…
Новоглаголево
07/03/10
Свернувшийся в клубок 1
© Copyright: Алексей Прохоров Москва, 2011
Свидетельство о публикации №111121708247
Свидетельство о публикации №111121708247
Рецензии