Там копились привычные звуки:
шум дождя, разношёрстный, как кошки. –
От меня тебя не убудет,
нет твоим «убери руки!»
Знаешь, милая, – я всё-таки буду
скрипом вилки по этой посуде,
стуком ножек по этой дорожке,
скрипом парты вот в этой школе:
поневоле – так поневоле. –
Только ночью, свернувши в проулок,
где буксуют дожди характерно,
я почую такую жалость,
что жесточе любой зубодёрки:
вроде нет никакой причины,
да и дождь, мной всегда любимый,
весь какой-то хрустально-зелёный,
да и я – третий год влюблённый.
Только всё-таки здесь – безвозвратно –
эта жалость всё обрывает.
Ничего, ничего. Так бывает.
Так копились привычные звуки
© Copyright: Владимир Пасько, 2011
Свидетельство о публикации №111121705502
Свидетельство о публикации №111121705502
Рецензии
