Светает поздно в гуще ноября...

Светает поздно в гуще ноября.
День путается, словно в сне бредовом.
Глядишь – уже наклюнулась заря
Над городом, простывшим и бедовым.

Позолотела улиц суета,
И все-таки чего-то не хватает…
Куда уходят мертвые? Куда
Друзья, еще живые, убредают?

И все, по одному спеша куда-то,
Мы тянем тело на горбу души.
Но, Господи, зачем Твои закаты
Так неправдоподобно хороши?


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →