Я каждый вечер возвращался в свой маяк...

Я каждый вечер возвращался в свой маяк.
Я чиркал мокрой спичкой, разжигая керосиновую лампу.
Разглядывал её на фото, гладил пальцем, озираясь как маньяк.
Привязывал стихи к тончайшим лапам своего пернатого почтампа.
Моим любимым развлеченьем были сны,
Я их себе выдумывал с улыбкой.
Я БЫЛ. Я ждал пришествия своей двадцать второй весны,
И невод мой ни разу не пришёл с волшебной рыбкой.
Она мне была матерью, отцом.
Она была моей любовью и печалью.
Я знал, что мне не суждено столкнуться с ней лицом
К лицу./Она всегда скрывалась под вуалью/.
Ходили слухи, что свой первый крик
Мы разделили с ней напополам в секундах.
И я с рождения её боготворю. Я к ней привык,
Хотя в её душе я пережил немало бунтов.
Я помню как мне было девять лет,
В своём первом письме она писала: "Мой мечтатель..."
Я выбрал для себя тогда религию, но я был не адепт.
Я был и есть тот маленький создатель.
Я не пропагандировал её как божество,
Я не отстраивал соборы, не писал иконы.
Я не пытался в свою сторону склонить какое-либо большинство
И, если до конца быть честным, я ей не посвятил ни одного поклона.
Вся моя вера. Вся она была во мне.
Я никогда не знал, что значит "страх".
Я даже не осознавал - в какой живу стране!
Я свято в неё верил, сам живя в её стихах .
Ночами мой маяк давал ей свет.
Давал ей стимул, когда я "завязывал" писать.
Да, я /случалось/ говорил ей "нет",
Но это просто надо было переждать.
Всё реже в её окна бьётся моя белая сова.
И как-то тише каждый новый день сменяет ночь.
Мне кажется, я где-то растерял её слова.
Ей кажется, будто она ещё успеет всё уладить и себе помочь.
Она решила, что сейчас ей нужен музыкант,
А чуть попозже - непременно чёрный "Бумер"...
Забыл представиться. Меня зовут Талант.

Почувствовала ли она, что я в ней умер?


16.12.11