Художник. Анатолий Козельский

В его мастерской по ночам полусвет –
Свечей фитили душу воспламеняют;
Кондратий решил: он напишет портрет,
Пусть даже потом ему вслед попеняют!..

До этого он натюрморты писал,
На стол набросав чуть подгнившие фрукты;
Рисуя моря, бригантины спасал,
Упрятав их в шторм в неглубокие бухты…

Он мог написать как ковыль на лугу
Под ветром дрожит, от соития тая;
Седеющий ус выгибая в дугу,
Кондратий творил, об ином не мечтая…

Но время, как воск у горящей свечи,
Стекает оно по оси мирозданья!..
С годами теряешь от счастья ключи,
Уже не войти в храм любви созиданья!..

«Я сделаю это!..»  – воскликнул Кондрат,
И холст натянул на дубовую раму…
«Чей будет портрет?!..» – вопрошал его брат;
Он изобразит обнажённую даму.

Но где взять такую?!.. Кого попросить?!..
Натурщицей кто послужить согласится?!..
Ответы давать – то не краску месить,
Ответ не найдёшь – вновь ковыль колосится…

«Рука мне подскажет... Ответ найдёт кисть!..
Я стану писать, отключая рассудок!..
Пусть разум творит, он безгрешен, он чист!..
Брось, брат, ничего, что немыта посуда!..»

Рассвет над землёй ослепительно ал,
Но тут, в мастерской, полусвет полумрака;
Кондратий не спал, он творил идеал,
Не зная в душе ни смущенья, ни страха.

И вот он готов, этот дивный портрет!..
Как выдержать смог это чудо треножник?!..
Натура шикарна, но в том и секрет,
Что девственник был наш Кондратий, художник.
17.12.11 (9.00-9.30)