А что, если я тебя придумала, слепила, нарисовала.
Как мороз на стекле или раны на теле.
Создала, вознесла, и любить стала,
А тебя и нет на самом деле.
Может, зря я рвала эти рифмы, заменяя слова на точки,
Зря старалась играть, в кровь стирая подушечки пальцев,
Я бросалась писать эти громкие, едкие строчки,
А тебя, может, нет в этом шуме софитовых танцев.
Знаешь, каждую ночь я тебя наблюдаю.
В свете звёзд, в аромате потухшего дня.
Может, есть ты, а может, и нет, я не знаю.
Только если исчезнешь – не будет меня.
А может...
© Copyright: Василиса Стрелецкая, 2011
Свидетельство о публикации №111121609407
Свидетельство о публикации №111121609407
Рецензии