2 30

Стоит выглянуть в окно, как привычная духота комнаты сменится на свежесть ночного воздуха. Этот ментоловый, ни на что не похожий запах двух тридцати...На часах два часа тридцать минут утра. Давно пора идти спать, но нет сил даже на то, чтобы закрыть окно. Воздух обвевает лицо, спутывает пряди волос, проходится по оголенным рукам гусиной кожей. Хочется слезть с подоконника и лечь спать, но нет сил на то, чтобы оторваться от этой манящей тишины зимней ночи. Летом ночи другие. И пахнут по-другому, ободряющим запахом свежей листвы и пустыми мечтами. Летом все по-другому. А вот зимой...зимой хочется быть кому-то нужным, и этот леденящий воздух напоминает о том, что все несерьезно, что ничто и никто не останется в твоей жизни навсегда, что через несколько лет ты так же сядешь на подоконник, но уже не сможешь почувствовать этого запаха. Жизнь. Все это жизнь, и никуда от нее не деться. Летом - мечты, зимой - разочарования. Днем - фальшивые улыбки, ночью - осознание собственного одиночества. Этот привычный круг затягивает, и лишь в два тридцать, сидя на подоконнике, можно отделиться от всего этого. Как будто свой особенный мир - там, на подоконнике, в два тридцать утра.
Становится слишком холодно, ты закроешь окно и долго будешь думать о том, чего нельзя изменить. Нельзя прожить жизнь заново. А так иногда хочется.