***

В году этом, прошедшем почти,
Мне не снилось и даже в муке,
Что в Россию летят грачи
Не от жизни плохой на юге.

Что и те, кто на веки бросил
Вспоминать о родимых местах,
Все равно ведь однажды спросит
О далеких ее делах.

Грубым все достается в жизни,
Но богатства у них все же мало.
От того то  больным и нищим
Не нужна никакая слава.

Может каждый из них по своему
Теплет нежность горячей души. 
И сейчас где то вместе с помоями
Он богаче любой госпажи.

И уж если от жизни собачей
Они в тысячу тысяч раз
И душою и телом богаче,
То уж что говорить про нас!

Разьве мы, что живнм под крышей,
Чем то лучше тех забулдыг?
Коль павлин оперением вышел
Так его и ощиплют в миг.

Я много видел таких перепитых,
За что им эта тягостная доля?
В России тысячи таких не бритых
С руками вспухшие от алкоголя.

И пусть жалеть берусь я не за тех,
Им не тепла от слов моих, не силы.
Запомни тот кто пьет за свой успех,
Они ведь тоже за успех когда то пили.

В году этом, прошедшем почти,
Мне не снилось и даже в муке,
Знаю я, что в Россию летят грачи
Не от жизни плохой на юге.