Жил поэт. От его стихов настолько холодило душу, что все листочки предпочитали сгореть заживо, чем быть основой для его творений. Поэт давно умер, а его клочки бумаги продолжали страдать от боли и холода его фантазии. И продолжают страдать по сей день, потому как бессмертны.
Не творите на века!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.