Книга

Я снова перелистываю книгу
И с интересом наблюдаю за собою:
Я – там, внутри, меж небом и землёю,
Я – блик, подобный солнечному блику.

Там все, кто здесь со мной. Их отраженья
Смеются, говорят, хранят секреты,
Они умны и празднично одеты.
Бег строчек ограничил их движенье.

Но иногда – взять маркер и закрасить:
Там, где они и я – мы не красивы…
Но книга вновь не примет коррективы,
Не позволяет ни забыть, ни приукрасить.

А ветер, налетев, вдруг рвет страницу
Из рук моих – что было там – не знаю.
Он может выбрать, я – не выбираю,
Мне не дано. Переступить нельзя границу.

А он резвится, книгу вновь кромсая:
Вперед листает – чтобы поскорее.
Или назад – наверно, чтоб больнее,
Чтоб вновь напомнить…Да, припоминаю.

Как ни мечись меж рабством и свободой,
Как ни старайся сделать то, что пожелаешь, -
Всё та же книга – ты её листаешь,
И вырваны страницы непогодой.

Вот ветер стих. И вновь смешались мысли.
Измяты или вырваны страницы,
И я средь них ищу знакомых лица,
Не помня, где остановилась в прошлой жизни.