Вдруг белый день стал чёрным, вдовьим:
дым от пожарищ ел глаза,
впитав смертельный запах крови.
Покрылась сажею роса
на разнотравье в поле тихом.
Ползла на танках немчура,
и с нею надвигалось лихо
с оскалом жутким. А вчера
ещё летали роем пчёлы,
в воде плескались окуньки,
и смех ребячий развесёлый
звенел на плёсе у реки,
где в ряби волн плескалось лето,
и пели песни камыши,
зенитным солнцем перегретый
песок жёг пятки, и ужи
спасались от жары в прохладе
да поджидали лягушат,
а в ивняке парнишка гладил
плечо подруги, чуть дыша.
Мир был объёмен и беспечен,
забыв про серость и печаль,
а нынче - остовы от печек
в дымах сожжённых сёл торчат.
Толкутся души убиенных
у наспех вырытых могил.
Пацан на фото довоенном...
Ему кричу: - Отец, беги!
Летом сорок первого
© Copyright: Евгений Кабалин, 2011
Свидетельство о публикации №111121504696
Свидетельство о публикации №111121504696
Рецензии
На это произведение написаны 34 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
