Верни мне лето

Снег кончился. Ушёл, не передав привета,
Куда-то далеко от нашей кутерьмы.
А я бреду домой, устав от не-зимы,
И корчу из себя хорошего поэта.

Но я плохой поэт. Короче, графоман.
В свидетели зову толпу моих тетрадок,
Где ни одна строка не вышла без помарок
И умер, не родясь, очередной роман.

Дурацкая зима! В полтретьего темнеет.
Над городом висит промозглый полумрак.
А я бреду домой, не ускоряя шаг,
И мне в лицо тоскливый ливень сеет.

Пусти меня, пусти, декабрьская Москва,
Туда, где пантеон, руины колизея,
Где церкви и сады, фонтаны и музеи,
И правдой кажутся случайные слова,

Сан-Пьетро распростёр объятий колоннаду,
Взгрустнув о временах, где запад и восток
Едины, как любовь, которая есть Бог.
Где нечего терять и ничего не надо.

А может, лучше в Крым - на Южный Демерджи,
А может, в Херсонес и к ласковому морю,
Где сердце не болит и нет в помине горя,
Где верится в любовь и хочется дружить.

Я корчу из себя хорошего поэта,
А я плохой поэт. Короче, графоман.
И я бреду домой, шепча в ночной туман:
"Всевышний Господи, верни мне лето!".

<15 декабря 2011 г.>