рука

                Рука.
Растопырил я все пальцы,
Посмотрел в свою ладонь.
Не нашёл опять я линий,
Не сошлись они крестом.

Нету  у меня гадания,
Гладкая в руке судьба.
Всё проходит ровно
Даже - странно иногда.

Ни морщины, ни мозоли,
Ни занозы - наконец.
Хоть бы раз, хоть по невзгоде,
Получить какой рубец ...

Не предскажешь, не расскажешь,
По моей руке - ничто.
А наврать - себя обяжешь,
Не поверит мне никто.

Как живу я с этим "счастьем" ?
Нету у меня судьбы.
Не гадают мне цыганки,
И не просят они "мзды".

Только голову воротят,
По ладоням меня бьют.
И плюются через плечи,
А потом - вообще бегут.

Вот такая здесь проблема :
Не решить её никак.
Нету будущего даже,
Да и с прошлым - всё "не так".

В настоящем затерялся,
И застыл как-бы паря.
Я не двигаюся даже ...
Это ли моя Судьба ?

В стопоре мои все мысли,
И движенье - ни к чему.
Я наверно - просто умер,
Или трупом я живу ?!