Иногда, под полуночной тенью,
Мне домой является виденье.
Хрупкий бард со скрипкою в руках
Напевает мне баллады о боях,
О походах стародавних и мечте,
Что мои прадеды видели в кресте.
О, как сладко закипает моя кровь!
Сжимается кулак, кривится бровь.
И глаза блестят и смотрят в даль,
На восток, где встретили финал
Сотни тысяч рыцарей наивных,
Что легли костьми в Иерусалиме.
Может, мое место - там, в песках?
Может, мое время - в тех веках?
Или может, жизнь моя лишь сон,
Что испанский видит храбрый дон?
Может, существую я пока
Не разбудит рыцаря рука
Верного и честного слуги?
Что гадать. Довольно, бард, уйди!
Сон
© Copyright: Шевцов Никита, 2011
Свидетельство о публикации №111121410913
Свидетельство о публикации №111121410913
Рецензии
