Обида, гнев. В душе опустошение,
Святая злость, тебя давно я ждал.
С бесчестием быть не может примирения,
И от предательства смертельно я устал.
Клыки остры и шерсть на холке дыбом,
В глазах огонь и пена на губах.
Одним прыжком, одним последним взрывом.
Рвать глотки псам, растаптывая в прах,
Покуда силы вовсе не оставят,
Пока глаза не застит пеленой,
Покуда кровью псячьей не отравят,
Пока не вырвется последний волчий вой.
Что думы, нет в них больше прока.
И выбор мал, и вышел срок на треть,
Как быть? Влочить оковы рока,
Или в неравной схватке умереть?
Но кто заметит это волчье рвение,
Кому ты хочешь преподать урок?
Что псам, подобное учение,
Что похотливым сучкам, им не в прок.
Сполна ты вынес это бремя.
Матерый волк, тебе пора понять:
«Чем призывать к морали сучье племя.
Дешевле жемчуг перед свиньями метать».
Баллада о волке. Песнь пятнадцатая
© Copyright: Бутов Виталий, 2011
Свидетельство о публикации №111121307078
Свидетельство о публикации №111121307078
Рецензии