Спящий город

Наш путь до смерти от зачатья,
Лежит через банальную кровать.
В ней мы болеем, любим, умираем,
Она зовет нас отдыхать.
Но это вовсе не беда.
Критично спящие людишки,
Районы спят, и спит страна.
Глубокий донный сон, без сновидений,
Преобладает мутный серый цвет,
Нет темперамента, нет приключений,
Харизмы нет и драйва нет.
Попробуем другой аспект в кровати дать,
Чтоб интересней было применять:
Вместо пружин гвозди постелить,
А сверху розы посадить.
Пополам ее разрезать
И к потолку прибить,
Вниз головой повесить!
А можно унитаз к ней подвести
И клеем БФ-6 залить
И в кипятке ее сварить,
И в мясорубке прокрутить,
И битою избить,
На части расчленить
И трубы в клУбок намотать,
Чтоб было чем картины вышивать.
Можно на кресте ее распять,
Чтоб повернуть христианство в спять.
Кровать приделать вместо носа Чиполино,
Пусть побледнеет Буратино!
Пульнуть кровать с собою подальше в океан,
Через открытое окно
И вместе с нею лечь на дно!
Можно ей играть в футбол!
Пускай летит во вражье ворота!
Вратарь убит, а дальше не его забота!
Не лучше ль нашу пресловутую кровать
На буквы три известные послать!?
Ну вот и все, Я рано просыпаюсь,
Встаю с кровати, одеваюсь.
Мне не до сна,
Моя дорога в никуда...