Не живется...Не пишется...Грустно...
В доме пять углов на двоих..
Вино горчит...Словам на губах невкусно...
Много стихов в голове...Чужих...
Твои жестко-четко-рубленные фразы
Отмеряют такт...Словно метроном...
Ты диктуешь...Сердишься...Негодуешь...Отдаешь приказы...
Ты врезаешься в нервы битым стеклом...
Белый потолок. В стену бокал с вином...
Красиво...Смотри, это растекаются мои мысли, стихи, чувства...
Моя душа на цыпочках, обнаженная, босиком...
Но рядом...С тобой...К тебе...Прощать-это искусство...
Это осень? Весна? Зима? Пятое время года?
Это капли? Брызги? Слезы? Дождь? Вино? Вода?
Я отвечу тебе. Это больше, чем боль. Это-несвобода.
Это ток...Напряжение 220...По оборванным проводам...
***
© Copyright: Светлая Девочка, 2011
Свидетельство о публикации №111121306270
Свидетельство о публикации №111121306270
Рецензии
