***

Вдыхая запах дизельного топлива,
Идём по неприветливому городу.
Окружены клаксоновыми воплями,
Бежать скорей, отращивая бороду.

Туда, где серый цвет есть признак осени,
Туда, где гул – всего лишь призрак прошлого.
В таких местах обычно мудрость просим,
В иных – ума хотелось нам побольше бы.

Мы – ноты странной уличной симфонии,
В которых почти нет ничего общего.
Не видишь смысла в этой какофонии,
Хотя воображение не тощее.

Но это слышишь так ты лишь попервости,
Как будто мозгу дал ты клятву верности.
Зато потом услышишь без нетрезвости
Единую мелодию без ревности.

Без ревности к идеалам из нереальности,
Без грусти по сбежавшей некой радости.
И, может, это даже будет странностью –
Сквозь пыль дорог учуять запах сладости.

Идя между пространными прохожими,
Пространство видя странным и нехоженым,
В ответ стреляем фразами расхожими,
Приветами до крайности похожими.

Клянёмся каждый раз начать по-новому,
Хотя порой ещё и не закончили.
Всё верно, нет тут ничего бредового,
Да только свою ленность не прикончили.

Прижаты в жизни серыми мы буднями,
И радости являются нам скудными.
Мы – винтики, понять, однако, трудно нам,
Что жизнь не есть течение меж трубами.