Конго

Тампон забыт в зашитой ране,
теперь от раны – только шрам.
Он в джунглях Конго партизанил,
командировка – по делам.

Война, она везде – война,
чека в гранату введена,
и спишь спокойно под тропой,
где слон толчёт бамбук стопой.

Потом захлопают «лягушки»,
растяжку зацепил отряд,
и зашуршат по небу «сушки»,
в зенитных звёздочках сгорят.

Всё – в прошлом, он теперь в окно
глядит, с клюкой дружок – давно,
а иногда выходит в свет
послушать мир, соседок бред.

О, Конго! Чёрная тропа,
так начиналася судьба,
тяжёлых буйволов бивак,
а за рекою – дерзкий враг.

Что толковать о том, о сём?
Все отвоюем, отживём,
лишь только те, кто здесь легли,
магнолиями расцвели.

И каждый вечер гомн цикад
поёт им сонмища рулад,
вдыхают терпкий аромат
изюбр точёный, леопард.

Цветки желтеют и тогда
ссыпаются на гладь пруда,
ручей струится из болот,
где поле минное цветёт.

Тут светляки на кочках мин
поют во глубине трясин,
и мины ржавые с пружин
им вторят, и весь хор - един.

12 декабря 2011 г.
С-Петербург