Тоска. Не квартира – обитель,
Хоть в мальчики вновь из мужей,
Болеет мой ангел-хранитель
Вторую неделю уже.
Увял словно фиговый листик,
Скрывающий похоть и пыл,
И перья неделю не чистил,
И крылья три дня как сложил.
Естественно, сразу напасти
На душу свалились и плоть.
А счастье… какое там счастье –
Убавить несчастий бы хоть.
А ангел, поникший фигурой,
За правым укрылся плечом,
То слабость, то температура,
То пот, то чего-то ещё.
Ни кушать ему неохота,
Ни спать. Еле держится нимб.
Придётся оставить работу –
Ухаживать надо ж за ним.
Сам жив, как бы ни было странно,
Ведь киллеров – только держись,
А ты без наружной охраны…
А впрочем, какая там жизнь,
Когда антипод его скоро
Всю плешь… Этот бабник и хам
Чуть что искушает футболом
И обществом ветреных дам.
Держусь, но уже неуютно
От мысли, что я на краю
Того, что мой ангел в приюте,
Куда его завтра сдаю.
Сдаюсь...
© Copyright: Леонид Цветков, 2011
Свидетельство о публикации №111121202216
Свидетельство о публикации №111121202216
Рецензии